1. |
Acta
02:57
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ACTA
Húmeda y magnífica
es la noche,
y el sudor
y el sueño ajeno.
El olor del cuerpo,
el olor completo.
Nada te parecerá real,
de los recuerdos
harás trozos buenos
que combinarás
con todo lo nuevo.
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2. |
Balance
04:32
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BALANCE
Tanto tiempo esperando
desde la última copa
para beber mi pensamiento
mientras funciona mi mano
y escribe pedazos de miedo
envueltos en papeles de esperanza.
Confundes mi imaginación
y podré sentir
cómo huelen los deseos.
Tendré conceptos
y tomaré decisiones.
Se lo debo al mundo
que me debe tanto a mí.
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3. |
Inventario
09:13
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INVENTARIO
Atención, todo me enferma:
lo bueno, lo malo, lo a medias!
cúrenme con cuidado.
Mis heridas
están hechas a medida.
No responden a ningún
tratamiento.
Puede que sólo sean secuelas.
Nada de miedo,
ninguna palabra.
Nada de silencio,
ninguna consonancia.
Nada me suena.
Elijo miedo
entre muchas palabras
y mira lo que obtengo:
Miedo ligero, miedo austero,
miedo costero, miedo más miedo = miedo letal.
Cuando escribo miedo,
nada me asusta tanto
como haber de terminar este poema,
tan fácil como mi vida,
tan llena.
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4. |
Pasivo
01:37
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PASIVO
No me ha sido dado
el arte de describir
lo que tu lengua
me hace sentir.
Poco me voy a extender:
no conozco el cielo,
pero así,
no lo quiero conocer.
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5. |
Activo
05:15
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ACTIVO
El tiempo se encoge
y pasa deprisa
la luz se expande.
El mundo estornuda,
improvisa y observa.
Los árboles se inclinan,
todos los oficios
se han puesto a trabajar:
los vientos, las lluvias,
volcanes y brechas,
incendios, tormentas,
grandes campañas de pesca...
Las legiones de los uniformados,
aquellos que duermen
sobre arena húmeda,
jaurías de perros,
bandadas de aves,
trenes y barcos,
polvo en suspensión,
actores sin caracterizar,
ríos y canales.
Y las máquinas,
en una danza objetiva.
Y las cuentas de los collares
en locura giratoria.
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6. |
Pasivo
01:01
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PASIVO
No me ha sido dado
el arte de describir
lo que tu lengua
me hace sentir.
Poco me voy a extender:
no conozco el cielo,
pero así,
no lo quiero conocer.
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7. |
Inmovilizado
03:41
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INMOVILIZADO
Cuando me callo oigo la lluvia antigua
y cuando hablo, la tormenta me golpea.
Qué ingenuo sería gritar,
ahogándome,
que me abriesen una puerta que soy yo.
Y si yo fuera esa puerta,
qué madera sostendría mi temor,
qué metal aguantaría esta cuaderna
y giraría sobre un eje para dejarme mover...
Qué extraño cielo cubre esta falsa provincia.
Mis coetáneos deben salvar su mundo heredado.
Yo camino, y lo recuerdo a cada paso,
robando objetos sagrados en Roma.
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8. |
Vencimiento
05:17
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VENCIMIENTO
Húmedo y magnífico es el cuerpo,
húmedo y completo es el sudor,
las noches secas huelen a tabaco
y a paredes acabadas de pintar.
A mustélidos tímidos
de lugares mejores
y personas inmensas
alojadas
en la locura de los demás.
Básica y constricta es la vigilia,
lógica y conspicua es la envidia,
los sueños viejos saben a fracaso
y a naipes acabados de cortar.
A personas discretas
en estados cordiales
y miradas de súplica
como dardos
en el centro del alma.
Sin volver atrás el tiempo,
¿cuándo girará de nuevo la espiral?
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Víctor Nubla Barcelona
Víctor Nubla plays electric clarinets, synthesizers, sampler and voice. On Nubla's Bandcamp you can find all his official discography, in solo and of his several collective projects and groups, as well as special collaborations with other musicians and inedit recordings. ... more
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